我死的那天，是除夕。
热气暖暖的房间里，喜气洋洋地播放着春晚。
窗外是鹅毛大雪。
我的灵魂飘出身体，木然地望着男人拿出砍刀将我身体肢解。
一阵风吹过，我不由自主地飘起来，一眨眼就来到了陌生又熟悉的家。
宽敞的客厅里其乐融融的一家人围着圆桌在吃团圆饭。
妈妈将刚盛好的鸡汤递给继妹：「晶晶你体虚，这是专程去乡下买的土鸡，营养高对身体好。」
林晶自然地接过汤，露出一副天真的表情：
「谢谢妈妈，今天是除夕，姐姐还没回来呢，不等她了吗？」
对啊妈妈，我才是你亲女儿呀，你不等我了吗？
她又盛了一碗汤给林子豪：
「吉祥日子里别提她，她既然到了县城都不回来，那就永远不要回来了。」
我低头看着透明的双手，是啊，我永远回不来了。
没有我的年夜饭总是格外温馨，他们一家人说说笑笑直到钟声敲响。
身后传来烟花绽放的响声，不知何时大雪已经停了。
我转过身，愣愣地望着满天的烟花。
绚烂的夜空色彩斑斓，而我都还没来得及绽放就已落下帷幕。
院子里传来惊呼声，我低头望去，四人搬了好大几桶烟花堆在院子里，正在点火。
和往年一样，一人点一桶一人许一个愿。
我数了一下，只有四桶。
果然，新年烟花依旧没有属于我的，就像这个家一样，从来都不属于我。
我所在的家是个组合家庭，4 岁那年，妈妈离开了爸爸选择和继父结婚。
继父有个小我两个月的女儿叫林晶，婚后一年他们生了个弟弟叫林子豪。
继父家有新年放烟花的传统，妈妈嫁过来后，每年新年零点都要在院子里放烟花祈福。
7 岁那年，我问妈妈：「爸爸说小孩都不能放烟花，为什么林晶、林子豪有，而我没有？」
我那时还不太懂事，不明白成年人的排斥都不是用语言而是每一个不经意的行动。
她脸上闪过一丝尴尬，随后被不耐取代：
「没有就是没有，你又不是林家人。」
我不解，继续问她：「可是老师说，妈妈爸爸都是我的家人，和妈妈爸爸在一起就是一家人。」
林晶那时还不会伪装，跑过来一把推开我：「你姓乔，我姓林，你不是我的家人。」
我快哭了，望向妈妈：「是这样吗？」
妈妈没有说话，却附和林晶点了点头。
那天我因为自己不是林家人哭得稀里哗啦。
于是上学时我再也不写自己乔雪这个名字，都写成林雪。
我执拗地不肯改回来，老师找到家长。
办公室里妈妈一脸的嫌弃：「乔雪，你连祖宗不要了，我怎么生出你这么一个不要脸的东西。」
最终她还是带我去派出所把名字改成了林雪。
我以为，我现在姓林了，就能像林晶一样获得家人的宠爱。
可家人，哪里是单单一个姓氏就能改变的。
